Studio 54

 Ultimamente estoy de un humor que no me aguanto ni yo.

 Y como me aguanto tan mal y aguanto tan poco las charlas sinsentido de los demás, he aprendido a desarrollar ciertas habilidades ocultas que me ayudan a sobrellevar según qué situaciones.

 Es como cuando, por ejemplo, alguien que no te importa una mierda empieza a contarte su vida. Y lo peor no es alguien que te cuente su vida, sino esas personas que no te permiten meter baza, ni hablar, ni respirar, ni nada de nada, de forma que no te queda otra alternativa que resignarte y escuchar cosas que no te interesan en absoluto. A veces me veo reflejada en la típica escena de película en la que la cámara sólo enfoca los labios del interlocutor, que se mueven a cámara lenta mientras su voz se oye cada vez más y más ralentizada, tipo "uoo...uooo...uoooo...."

 Otras veces utilizo la técnica "Homer Simpson", recomendada por pedagogos de todo el mundo y consistente básicamente en visualizar un mono bailando o cualquier chorrada que te entretenga durante unos minutos, y luego aprovechando la risita floja que te entra, reaccionar como si nada hubiera pasado. Es totalmente recomendable puesto que el pelma siempre piensa que lo que cuenta es superinterersante. Gracias, Homer!

 Pero la técnica que mejores resultados y más salud mental me proporciona últimamente es la de repetir mantras predeterminados. Procuro que se trate siempre de pensar en algo tremendamente agradable y deseable para mí. Por ejemplo, ¿que me encuentro en una situación aburrida o incómoda? Pienso algo así como "bocadillo de Nutella, bocadillo de Nutella, bocadillo de Nutella"...y cuando regreso de mi trance ya veo la vida de otro color.

 Esta mañana un compañero de trabajo no dejaba de hablarme de cuentas de ahorro, tarjetas vinculadas, traspasos de fondos y bla-bla-blá. Y yo repitiendo para mis adentros "botas de Prada, botas de Prada, botas de Prada". Y más tarde, cada vez que se me acercaba alguien a darme la chapa, yo a repetir "botas de Prada, botas de Prada". Y al final ya hasta sonreía y me imaginaba con las botas de montar puestas y pateándole el culo a alguien. Y mis compañeros encantados, y a mí se me ha pasado la jornada en un plis.

 Cada vez estoy más orgullosa de mi fuerza mental!

"Pichi knows mental health...And isn't afraid to ask"

Os escribo estas líneas desde la lejanía de mi nuevo hogar.

Podría pensarse que, debido a mi reciente desaparición, os estuviera escribiendo desde el espacio exterior(*), desde China o desde una base petrolífera en medio del Atlántico Norte. Pero nada más lejos de la realidad. Simplemente estoy en mi nueva casa, allá al borde del Mediterráneo.

Y digo "allá" porque sigo tomando mi tierra como punto de referencia, porque cada vez que recuerdo aquello lo hago con más nostalgia y porque no paro de contar los días que me faltan para ir de visita. Y no es que esto esté del todo mal, pero es que....no es mi sitio.

Y mientras, pasan los días y hago por adaptarme, y si no fuera por S. me moriría de pena, pero las penas compartidas son menos, y siempre dije que mi hogar estaría donde estuviese el hombro (que no hombre) en el que apoyarme.

Así que no sé, como novedad después de tantos meses puedo contaros un secreto: pese a todo soy feliz.

Adeu!

P.D. Amenazo con volver...

 La semana pasada al abrir uno de los armarios de la cocina, la lata donde guardamos el café se me vino encima. Café molido, para más señas. Café que además de por mi ropa se introdujo entre las juntas de los azulejos del suelo. Menudo engorro. Ya puestos, me podía haber caído otra cosa, como alubias o garbanzos, por ejemplo. 

 Otro día venía en coche de hacer la compra y un brick (o cartón, como dice más correctamente mi señora madre) de leche de los que tienen ese absurdo mecanismo que se puede abrir y cerrar (y que se llama "abre fácil" precisamente por eso: porque se abre a la mínima) se me derramó entero por el maletero, con el consiguiente caos, ya que todos sabemos cómo huele la leche en cuanto se seca un poco. Pues eso, que tuve que limpiar a fondo el coche, y aún así estuve una semana aguantando el olor a vomitona de lactante cada vez que iba a trabajar. Que digo yo que se me podía haber derramado agua, o cocacola, o whatever...Pero no. Leche.

 Ayer por la tarde fui a la playa, y cuando llegué a mi casa me encontré con que el frasco de aceite protector que uso para el cabello se había abierto y toda la mochila estaba inundada de grasa. Que fíjate que se te pueden caer cosas dentro de una mochila, pero el aceite, creedme, es de las peores. Después de la leche, claro (al menos no huele tan mal). Quizás en el ránking de derramamientos engorrosos el aceite estaría por detrás de la leche y por delante del café molido.

 Espero que lo próximo no sea un derramamiento de sangre.

Nunca me han gustado los peluches, ni cuando era pequeña ni ahora. Sin embargo de niña sentía una fascinación especial por Mimosín, el osito de los anuncios. Porque Mimosín no era un peluche cualquiera: hablaba, cantaba "en los momentos feliceees...." y saltaba encima de montones de esponjosas toallas. Algo parecido me pasaba con Gizmo, el Gremlin bueno, que era como tener un peluche pero te cantaba aquella canción tan dulce dentro de su jaulita. No sé si os acordáis. El hecho es que pienso que nunca me han gustado los peluches porque al lado de Mimosín o Gizmo, su inanimación me deprimía un poco.

Algo similar me ha pasado más recientemente con los Pelochos de la información telefónica. ¡Es que son tan graciosos! Con ellos en mi habitación nunca me aburriría. Sería como Jennifer Connelly en "Labyrinth" y mantendría conversaciones absurdas con los Pelochinos, a los que daría galletas Fontaneda Diver para merendar (en ocasiones soy sádica).

Pero ahora me he olvidado de todos ellos. Sí, porque ahora emiten un anuncio de la ONCE en el que salen unos duendes de la suerte que me tienen enamorada. Y en el anuncio son miles, y corretean por todas partes, y tienen un cascabelín colgado del cuello y se supone que la gente los tiene que perseguir porque traen la fortuna al que los atrape.

Lo acabo de decidir: quiero un Duende de la Suerte.

 Hay dos cosas en esta vida que yo nunca podré llegar a ser: mentirosa y criminal. En realidad, las dos están íntimamente relacionadas, en el sentido de que hay que agudizar los sentidos tanto para mentir bien como para cometer un crimen y quedar impune. Pero soy tan sumamente despistada que nunca podría hacer ni lo un ni lo otro.

 A veces me pregunto cómo hacen los mentirosos para seguir adelante con una determinada farsa. En concreto, conozco a gente que me cuenta cosas y luego no tiene memoria y mete la pata de una manera espeluznante. Y yo nunca podría llegar a estar tan atenta como para saber a quién conté una u otra historia para seguir manteniendo lo mismo (sobre todo si no es verdad).

 Además ya he comprobado que no sé mentir, porque los detalles se me escapan como un puñado de arena entre las manos, y donde dije digo digo Diego y al final no me acuerdo de las cosas y se me suele escapar la verdad, como es natural, y no la mentira.  Así que bueno, mi gente puede estar tranquila conmigo, porque por consiguiente tampoco sería capaz nunca de cometer un crimen perfecto.

 Y esto viene al caso de que soy una chunga y una mera aprendiz de mentirosa, que queda fatal las escasas veces que intenta "disfrazar" la realidad. Así que si me pillan me cae bien, por idiota.

 Buenas noches.

  Ahora que recién me instalo en casa de mis padres otra vez (se supone que para ahorrar un poco antes de irme de nuevo ‘cuasi-definitivamente’), estoy pensando en esas cositas que quiero y que me han quedado pendientes este año, a saber: